chapitre 7

27 01 08

C'est donc parti pour une nouvelle version d'écriture !

Je laisse de côté la plume et le stylo...

C'est à même le clavier que je vais tenter d'apprendre à déposer des mots.

L'idée ne m'enchante pas,

encore un nouvel apprentissage !

être à l'aise avec ce presque ennemi

qui assaille le confort connu et aimé

de la feuille de papier, déstabilise le cerveau dans ses fonctions de concepteur-capteur- retranscripteur !

Tout cela avec ce parfum de modernitude effrayante, avec phagocytage des bouquins

et de leurs rimes dans les lignes de leur mir !

Maintenant, c'est pour tenter de sortir du silence que je m'y essaye !

Chapitre 7

Dans les premiers chapitres du cahier,

c'est l'histoire de l'arrivée d'un bureau :

Pourquoi l'effervescence inconfortable

du Caire peut donner envie de l'assise

au calme d'un bureau ;

c'est l'histoire de la rencontre avec ce bureau, à parcourir la ville dans les encore prémices

de rencontres :

le marin, encore fier raconte des bribes de sens qui s'élèvent de la géante et de tout le pays,

puis l'on découvre que le bureau

peut s'étoffer,

il n'est plus seulement l'objet mobilier,

il devient un personnage, la folie du liant peut le faire devenir la pièce toute entière,

un huit clos, un laboratoire de travail,

l'assise d'un peu de recul ;

on peut faire l'article à propos

de son pragmatisme ;

mais on ouvre un tiroir et c'est un univers de possibles qui s'en échappe ; une envolée poétique, un Monde

caché, 

le journal de bord d'un incroyable voyage, et, finalement on découvre qu'on a pénétré à bord d'un bouquin !

Ce qu'on ne sait pas bien dans les précédents chapitres, c'est l'impalpable du langage de celui qui quitte son continent ;

il parle de graine qui fait des forêts,

fait des pas, les yeux ouverts sur les routes d'Europe et d'Orient ;

encore et toujours des humains ;

quantités d'humains avec la couleur

de leur langue et de leur culture,

avec la légitimité de leur humanité,

les mêmes humains avec un cœur,

à faire eux aussi ce qu'ils peuvent avec tout ça, mais en aucun cas,

on voit les portraits des fenêtres cathodiques.

Le mensonge révélé d'un vaste n'importe quoi surréaliste.

Rencontre avec la beauté,

rencontre avec la désespérance du Monde...

Des trésors de vie, des milliards de bouts d'Être qui nourrissent l'espoir,

une mécanique digne d'une horlogerie Suisse aux dimensions implacables, indomptables

et incomptables qui dessinent de sérieux motifs de peur...

Le livre n'a pas encore eu recours au théâtre pour raconter tout cela...

Le voyage dans la peur,

les « pourquoi » et les « où va-t-on »

qui ont envie de se laisser hurler du bout

des lèvres,

la question qui perd, qui rend muet, à glisser hagard du mieux que je peux dans une dérive sur le Nil, à glisser ou me couler dans l'être,

à ne pas savoir si c'est fuir, que de juste alors, peut-être, seulement essayer d'être ; bouillonnements de questions, douloureuses bien sûr quand même...

Les heures terribles du doute,

elles sont bien là,

dans quelle direction marcher ?

Se fondre dans l'être, se taire ou parler, agir ; s'assujettir à la résignation,

tenir bon dans ces vertiges ;

l'âme et les jours font défiler du silence comme un chariot sur une montagne russe...

Le mutisme général d'avant de plonger dans la vide,

un cri s'échappe peut-être dans le vie,

au moment où la pente avide annonce la chute ;

les roues s'accrochent dans un éclair fait

de métal et de vent ;

elles font une musicalité digne

d'un tonnerre subreptice, dont on ne saura pas vraiment dire qu'il offre du calme,

au moment du cliquetis ridicule de célérité d'une nouvelle ascension...avant de renvoyer le chariot jouer avec les courbes du grand huit...

Un chariot s'était pris pour un navire,

se retrouve en galère au pays de 7,

silencieux comme Mowgli devant le Sphinx ; il reste le marin en sourdine d'une odyssée dans un parc d'attractions...

Le chapitre 7 finit sur l'idée du silence, 

celui du trop à dire...

Derrière le silence c'est la danse des questions lourdes comme une danse macabre,

le sens,

l'ici et l'ailleurs, les voluptés,

la danse d'un paon qui boit avec ses yeux,

la folie qui préfère le rien,

les mots qui défilent ; division, morcellement des savoirs ; je ne sais rien ;

que faire ?

juste un peu vivre tranquillement ;

est-ce que cette improvisation a du sens ?

ou bien cela mène-t-il à l'éternel

début du Petit Poucet qui se retrouve

avec le rocher de tantale en guise de cailloux!? Parcours sur des écueils en questions ? comment parler quand on est noyé de trops et de riens ?

Ça commence sur une aphonie incontrôlable, elle pourrait être amère ;

tout se mêle pour réduire à l'inaction,

l'amer n'est-il pas pire sous les volutes ? abandonné dans le lointain d'un Dante sans Virgile, s'interrogeant sur le vain du mot...

On pourrait croire entendre le silence

de celui qui endure la folie de sentir

l'effet d'un poison,

Mais chaque silence cache bien d'autres choses...

Le compromis de fuite pour me croire funambule,

croire que c'est un baume contre la faiblesse, laisser le temps faire le voyage ;

voyage sur la patience,

ne pas se jeter sur la page pour faire mousser l'exultation d'un spleen ;

la maturation tente un drôle d'équilibre...

Il y a toujours du beaucoup, trop lourd

peut-être est-ce de ne pas parvenir à choisir que ce n'est qu'un jeu par instants...

Mettez-y encore un peu de vie toute quotidienne

et c'est encore du tempo qui parle en silence...

Se taire pour tourner 7 fois ma langue dans ma poche,

Et s'il faut parler pour saluer le chapitre 7, c'est parler de silence,

justifier ce qui devrait se taire,

mi-fort mi-faible, mi-coupable mi-assumé, juste encore seulement comme ça,

à savoir rendre la chose plaisante, ludique, patiente et résignée, douloureuse et amusée.